The darkness is ours

Henry Collins

You are beautiful like demolition. Just the thought of you draws my knuckles white. I don’t need a god. I have you and your beautiful mouth, your hands holding onto me, the nails leaving unfelt wounds, your hot breath on my neck. The taste of your saliva. The darkness is ours. The nights belong to us. Everything we do is secret. Nothing we do will ever be understood; we will be feared and kept well away from. It will be the stuff of legend, endless discussion and limitless inspiration for the brave of heart. It’s you and me in this room, on this floor. Beyond life, beyond morality. We are gleaming animals painted in moonlit sweat glow. Our eyes turn to jewels and everything we do is an example of spontaneous perfection. I have been waiting all my life to be with you. My heart slams against my ribs when I think of the slaughtered nights I spent all over the world waiting to feel your touch. The time I annihilated while I waited like a man doing a life sentence. Now you’re here and everything we touch explodes, bursts into bloom or burns to ash. History atomizes and negates itself with our every shared breath. I need you like life needs life. I want you bad like a natural disaster. You are all I see. You are the only one I want to know.

Insonambulando

Brota dessa floresta encantada a insônia aguda e pouco fértil.

Brota do silencio adensado uns ecos fantasmagóricos dos dias mortos.

Façade

O que você vê aqui é uma fachada.
Como se minhas entranhas não se contorcessem, como se minha carne não ardesse toda nessa febre que me consome.

As garras que mantém tudo isso no lugar são essas que também me prendem a respiração, são aquelas que comprimem meu peito e meu corpo até eu caber. Até encaixar aqui nesse exíguo espaço que ora me contém.

Das linhas diárias (?)

Perdi o propósito ao me preocupar com o que escrever.

Eu deveria me preocupar com o que perceber. Que o objetivo não é ter mote para o blog. Mas enxergar que em todos os dias há pelo menos um acontecimento digno de nota.

Para que ele não seja em vão, não seja só mais um dia dissolvido no balaio da sobrevivência.

O amor no éter

Adélia Prado

Há dentro de mim uma paisagem
entre meio-dia e duas horas da tarde.
Aves pernaltas, os bicos
mergulhados na água,
entram e não neste lugar de memória,
uma lagoa rasa com caniço na margem.
Habito nele, quando os desejos do corpo,
a metafísica, exclamam:
como és bonito!
Quero escrever-te até encontrar
onde segregas tanto sentimento.
Pensas em mim, teu meio-riso secreto
atravessa mar e montanha,
me sobressalta em arrepios,
o amor sobre o natural.
O corpo é leve como a alma,
os minerais voam como borboletas.
Tudo deste lugar
entre meio-dia e duas horas da tarde.

O ano do dragão

Para quem não sabe, 2012 é vermelho.

Todo raiado de laranja.

Para o Zé

Adélia Prado

Aprendo. Te aprendo, homem. O que a memória ama
fica eterno. Te amo com a memória, imperecível.

tributáveis

quero esquecer o que sei. desconhecer todo o resto, que é para ter de volta minha sanidade. sendo ignorante e sã, nunca mais chorar. depois, quero sonhar — quero mais!, quero é dormir, quero ter sonho cor de rosa e acordar sorrindo. e te acordar só para contar do meu sonho de mulherzinha cotidiana. e sã.

quero depois ouvir teu sonho, sem susto. quero poder ouvir o que tem na tua cabeça, sem que te cause medo aceitar tua fantasia. sem que te cause espanto me contar teus delírios. ah!, ah!, que você não tem delírios, então me conta teus sonhos de machinho cotidiano. e são.

quero tudo para já, para ontem, para a semana passada. quero a semana passada alongada até hoje. até amanhã, até o mês que vem. porque na semana passada, nós já sabíamos. e, ainda assim, éramos sãos.

2012

Minha falta de empatia com o ano novo é tão simplesmente explicável: acredito que todos os dias é tempo de recomeçar.

A cada minuto que se anuncia, podemos instaurar o novo. Sem imposição de data, podemos começar a fazer diferente. Fazer a diferença – e ainda assim no confirmarmos os mesmos.

O resto é só a mudança do ano fiscal.

Da mudez

Não estou calada: estou pulsando.

Como hei de contar tudo o que se passa nessa dilatação do tempo chamada madrugada?

Fruição

Minha felicidade se faz de pequenas alegrias entremeadas no cotidiano: cheiro de livro novo, o riso maroto de uma filha, os olhos de veludo da outra; teu abraço sonolento nas preguiçosas manhãs de domingo.

Puro deleite.

Só eu

que acho um disparate essa obrigação de ser feliz em datas específicas, como na noite do tal Reveillón?

Tem que sangrar a-bun-dan-te-men-te

Caio Fernando Abreu

Escrever – e você sabe disso – pode eliminar essa sensação de gratuidade no existir, de coisas o tempo todo fugindo e se transformando em passado.

Eu acho então que se escrever te dá um sentido para estar viva (ou a ilusão de um sentido, que importa?), então vai e escreve e diz tudo e rasga o coração, as vísceras, expõe tudo, grita, esperneia – no papel.

É isso.

Para esta inquietude tamanha não tomar conta de mim, vou preenchendo os espaços com atividades, distrações, o que vier. Nas noites, ela se manifesta em uma insônia plena das insuficiências diárias que eu invento. E me amorteço, então, com a própria insônia.

Confesso que não sei o que fazer com esse sentimento todo que tenho aqui dentro.

Do amor incondicional